neuf heures dix-huit du matin : un bruit de verre brisé sur le carrelage. ça me sort du sommeil.
là bas, j'aurais dormi jusqu'à midi, au moins, c'est le rythme.
et son corps contre le mien me retenait au lit.
ici, je me lève, je vais faire un café : rêverie mollasse devant le percolateur, le chat qui tourne autour des chevilles.
difficile de croire en la journée qui commence.
ciel gris.
Belleville déjà très agitée par la fenêtre.
mon front se colle à la vitre glacée.
premier matin sans lui depuis l'été.
je commence un décompte.
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